Les mains liées dans le dos. Impossible de bouger.
Les épaules bloquées, tendues, les muscles froids, coincés.
La respiration qui se fait difficile, à cause de l’humidité qui pénètre dans ses poumons. Les poumons qui font mal, tandis que l’air ambiant vient en saccager l’intérieur.
C’est insupportable, et pourtant, il est obligé de le supporter. Le roi d’un royaume qui ne lui appartient pas - pas encore - fait face à sa défaite. Encore.
Mais est-ce une défaite?
L’éclat d’une rage sans nom brille encore au fond des prunelles mordorées d’un Griffith qui ne semble connaître ni le mot défaite ni le mot abandon.
Il souffrira milles peines, et chacune en vaudra la peine, sur son chemin de croix en direction du trône de granite.
Alors ici, assis sur une banc de poussière, la douleur pour seul compagne, il refuse de laisser tomber. Il refuse de se laisser aller au désespoir, comme lors de son premier séjour en prison. Il refuse de se laisser aller à son coeur brisé, de ressasser les souffrances qu’il doit subir pour devenir le roi d’un peuple qui ne mérite qu’en partie sa clémence et sa ruse, son esprit politique et stratège.
Mais, ô Eartanera, elle sera belle, sous son règne. Elle sera grande, elle sera florissante, elle sera puissante. Elle écrasera ses ennemis, s’enrichira, se fortifiera et les guerriers, les puissants Eartanariens, chanteront les louanges d’un roi qui a souffert pour eux.
Penser ainsi.
Réfléchir ainsi.
Elaborer des plans.
C’est la seule manière de ne pas sombrer dans la folie, ici bas.

Mais la folie fait claquer ses bottes contre le sol pourri par l’humidité. Elle fait remuer sa longue queue de cheval, et ouvre la porte de sa cage avec un calme olympien. Elle pose une trousse, sur la table, douce folie, et son regard sur le visage fatigué d’un roi qui n’en a que le titre, et encore, pas pour elle. Ou le roi des condamnés, peut être, le roi de la vermine, le roi des traitres. Il le sait, même si Nehina n’affiche pas clairement sa haine, la flamme qui brûle dans ses iris est similaire à la sienne. Une haine sans nom brûle dans son être, mais cette haine n’est pas la même. Leurs haines s’entrechoquent, et c’est à celui qui haïra plus l’autre. A celui qui prendra le dessus, et qui fera plier le coeur de l’autre, et le corps. A celui qui se tiendra debout devant la tombe de son Nemesis.

Elle s’installe sur la table, les jambes flottantes, l’air presque guilleret et pourtant. Elle se moque ouvertement de lui, mais l’air mauvais insufflé par la haine est toujours là. Il déglutit, le brun, quand elle lui promet que cette entrevue sera longue. Et qu’il ne sera pas libre. Si il savait déjà qu’elle ne comptait pas le délivrer, il espérait qu’elle ne voudrait pas rester en sa compagnie trop longtemps. La femme guerrière descend de sa table, son long corps s’approchant du sien alors qu’elle tenait le long couteau qu’elle avait attaché à sa cuisse. La lame brilla quand elle rencontra l’éclat de la bougie, et Adonis plissa le regard, peu habitué à cette lumière, après des jours passé ici, enfermé, dans le noir et l’humidité.

Elle s’approche, et lui attrape violemment les cheveux pour le forcer à être à sa hauteur, alors qu’elle s’était penchée un peu sur lui, et pourtant c’est toujours de la haine pure qui traverse le regard du roi. Il a peur, oui, mais sa colère est bien plus forte, sa haine bien plus envahissante. Il en quitte pas son regard, même si sa machoire se crispe et que ses mains dans son dos le démangent plus que jamais. Il aimerait la faire goûter à sa lave, sans même savoir qu’elle ne lui ferait rien. Lié à jamais, lié même dans leur malédiction. Lié même pas les dieux, qui leur insufflent la même punition.
Mais pour lui ce n’est pas une punition.
C’est l’absolution.

La lame vient contre sa joue, et le métal froid mord sa peau laiteuse, pour lui arracher un gémissement de douleur qu’il ne peut pas contrôler. « Tu seras la première que je tuerai quand je sortirai d’ici. » Il ose, l’insolent. Il ose la provoquer, il lui cracherai au visage si la lame n’était pas si proche. L’impétueux fils Griffith est incapable de se rendre, incapable de se taire, incapable de reconnaître quand est-ce qu’il ferait mieux de ne rien dire, de ne rien faire. Il préfère provoquer, et le voilà au bord de la mort.
Encore une fois

L’angoisse s’était logé au creu de son cœur ralentit, fatigué, affaibli par les émois incessants. Ses membres tremblent suite à un rire nerveux et puissant qui avait attaqué sa mâchoire lorsqu’il réalisait à quel point il tenait tant à ce précieux pendentif qu'il avait égaré. Il resserre la main, brassant le vide contre l’encolure de son pull tandis qu’il fronce les sourcils, soupire face à la sentence irrévocable : il était un idiot fini.
Il le détestait, il le haïssait pour tout ce qu’il avait laissé derrière lui et son abandon; d’être parti sans l’emporter, sans un mot, sans un adieu, sans même lui avoir laissé la chance de lui dire je t’aime, j’ai besoin de ta peau contre la mienne Az. Azriel ça avait été son astre et sa plus belle déception, ça aurait du s’arrêter à cette simple évidence, à cette haine primaire et cette incompréhension; et pourtant. Il ne pouvait se résoudre à ne pas retrouver ce dernier vestige qu’il lui avait laissé avant de déserter.

L’héritier inspire profondément alors qu’il se retrouve confronté entre une fois à ses propres faiblesses et à ce coeur trop fragile. Ses yeux commençait pathétiquement à briller lorsqu’il traversait à grandes enjambées les rues de la capitale en retraçant chaque ruelles dans l’espoir d’en trouver la lueur familière qui appartenait au reflet du bijou égaré. “par pitié...” il cherche, désespère, et perd presque tout espoir lorsqu’il arrive nez à nez à son point de départ ;réalisant que peut-être il n’allait plus jamais le retrouver, ni lui ni son propriétaire, et qu'ils seraient alors réduit avec le temps à de simple souvenirs lointains et étrangers. mais il ne pouvait pas l'accepter. oublier lui qui avait été si particulier.

Puis soudain l’espoir avait pris la forme d'une silhouette et d'un visage familier; une surprise qu’il n’arrivait même plus à cacher derrière son masque de flegmatisme. “A-Attends!” l’enfant perdu cherche à tout pris à attirer son attention, ou peut-être à la ralentir; car il la reconnaissait très bien, c’était elle, cette fille qui l’avait bousculé il y a moins d’une semaine alors qu’il était allé voir Medea. “on s’est déja vu pas vrai?” C’était peut-être rien, ou même un faux espoir, mais Kalei s’y était accroché comme un naufragé à une bouée de sauvetage. Peut-être même qu’il souriait bêtement, confus entre soulagement et angoisses, entre joie et douleurs insoutenables. “c’est toi qui a volé mon pendentif pas vrai?” et il ne fallut que quelque secondes de panique supplémentaires pour qu’il s’y jette, insolent à s’en étouffer, tentant le tout pour le tout quitte à se ridiculiser et à abandonner sa fierté. “j’ai de l’argent si c’est ce que tu veux. mais rends-le moi.”

Quand tu la regardes, il ne te faut pas longtemps pour comprendre pourquoi tu te sens presque obligé de l’aider. Elle comme tous ces gamins qui viennent te voir lors de ta pause pour réclamer à manger. Pourquoi tu le fais même si ça pourrait potentiellement t’attirer des ennuis. Mais tu peux pas t’empêcher de les aider. Tu les regardes, et tu te revoies. Tu te revoies toi, tes frères, tes sœurs, vous minables crasseux qui arpentiez les ruelles de Greenstall. Vous qui courriez à travers les rues en quête de nourriture et essayant d’échapper aux gardes qui voulaient vous emmener dans un endroit inconnu où tous les enfants mêlés disparaissaient pour ne plus revenir. Ça fait des années pourtant et tu t’en rappelles toujours comme si c’était hier. C’est pas quelque chose que tu penses pouvoir oublier un jour. C’est pas non plus quelque chose que tu te vois aborder avec quelqu’un. Avec tes frères et sœurs, toute cette période est taboue. Trop de mauvais souvenirs et de blessures à peines fermées qu’aucun d’entre vous ne veut rouvrir. Et si ironiquement tu t’es plus ou moins rapproché de ton ancien maître depuis la rupture de votre lien, ça, c’est juste quelque chose qu’il ne pourra jamais comprendre. Nikolai est né riche. Il est né dans le confort et y est resté toute son existence. Il n’a jamais connu la faim. Celle qui dure encore et encore et encore et vous tord l’estomac, qui vous sape votre énergie, jusqu’à ce que vous soyez même trop faible pour pouvoir faire ne serait-ce qu’un pas. Il n’a jamais connu la maladie. Celle qui vous condamne à regarder vos êtres chers mourir à petit feu sans que vous puissiez faire quoi que ce soit d’autre que les voir agoniser lentement sur une serviette miteuse sous un abri de taules instables. Il n’avait pas connu l’indifférence non plus. Celle qui agrippe à la gorge devant le regard froid des passants quand vous demandez de la nourriture, de l’argent, ou juste de l’aide. Il n’a jamais eu à enterrer sa famille lui. A l’époque, tu ne connaissais pas les hommes « méchants ». Ceux qui donnaient de l’argent pour pouvoir jouer avec les petits garçons. Et des fois tu te demandes si Thalion et Amenia seraient toujours envie si tu l’avais su.

Tu hausses un sourcil devant sa répartie avant de lâcher sarcastiquement sur un ton traînant « Et moi qui croyais que notre rendez-vous journalier te remplissait de joie. J’ai le cœur brisé. Vraiment. » Tu renifles, l’air franchement amusé en t’approchant de la jeune fille. « T’es surtout trop jeune pour moi, là. Donc reposes moi la question dans un ou deux ans et je te répondrai… » Elle était loin d’être laide la gamine, t’étais pas con, t’avais des yeux. Mais comme tu l’avais dit, elle était encore peut-être légèrement trop jeune pour que tu te sentes confortable à la regarder en tant que femme. Même si c’était une beauté à n’en pas douté et même si ses yeux semblaient plus anciens que son visage. Elle croise ton regard pendant un instant et tu arrives à y lire la gratitude qui y est inscrit. Tu détournes le regard en te frottant l’arrière du crâne. Ce remerciement te gênait. Tu l’aidais pas par bonté d’âme. Juste par une volonté égoïste de vouloir être mieux que tous les adultes de ton enfance.

Tu ouvres ton sac et tu en sors une de tes gamelles que tu tends vers la jeune fille. Un jour il faudra vraiment que tu lui demandes son nom. Et qu’elle te réponde. Ce que tu doutais dort d’arriver. « Le diner en provenance directe des cuisines du palais de mademoiselle est arrivé. » que tu sors en faisant une courbette sarcastique. T’es pratiquement sûr que Nik ferait une attaque devant ton manque de grâce. Il a toujours été tellement princesse sur certaines choses lui … « Nous espérons qu’il sera à votre goût, jeune demoiselle. »